光绪十一年初冬，福州城被一种粘稠的湿冷裹挟着。
铅灰色的天沉沉地压在闽江口，江水浑浊，打着旋涡，卷着零星的枯枝败叶，呜咽着向东流去，仿佛也在为岸上肃穆的人群送行。
码头之上，素幡如林，在凛冽的江风中猎猎作响，发出撕裂般的呜咽。
一口巨大的、覆盖着明黄缎子棺罩的楠木灵柩，被披着白色重孝的八旗兵丁缓缓地、沉重地抬上了巨大的官船跳板。
每一次脚步落下，跳板都发出不堪重负的呻吟，吱呀——吱呀——，如同垂死之人的叹息，在这片死寂中显得格外刺耳。
胡雪岩站在送葬官员队伍的最末端，离那象征着帝国最后一点刚强与远略的灵柩很远。
他身上那件玄青色贡缎夹袍早已被冰冷的雨雾浸透，沉甸甸地贴在身上，刺骨的寒意蛇一样钻进骨头缝里。
他挺直了背脊，下颌绷紧，脸上如同戴着一副精心锻造的铁面具，隔绝了所有表情。
唯有那双深陷在眼窝里的眸子，死死钉在棺椁上那明黄的缎面，那缎面在阴霾天光下也失去了往日的耀目，黯淡得如同蒙尘的旧锦。
那里面躺着的，是他胡雪岩半生荣辱、半壁江山的基石，是左文襄公——左宗棠。
灵柩终于消失在官船深阔的舱口。一声沉闷的号炮在江面炸响，拖着长长的、凄厉的尾音。
官船沉重的铁锚在锁链的哗啦巨响中被绞起，巨大的船身缓缓移动，碾碎了江水的呜咽。
岸上，压抑了许久的呜咽和嚎啕终于爆发出来，汇成一片悲声的海洋，淹没了江涛。
胡雪岩没有动，依旧钉子般钉在原地。冰冷的雨丝无声无息地飘落，渐渐连成了线，打湿了他的鬓角，顺着脸颊冰冷的线条滑下，分不清是雨还是别的什么。
他紧握在袖中的双手，骨节捏得泛白，指甲深深掐进掌心，那点微不足道的刺痛，竟成了此刻唯一能感受到的、属于活人的知觉。
左公走了，这东南的天，彻底塌了半边。
李鸿章那张不动声色的脸，盛宣怀那双精光内敛的眼，还有那些依附于李党、早已对他阜康钱庄虎视眈眈的豺狼面孔，瞬间在他疲惫的脑海中纷至沓来。
直到官船化作江心一个模糊的黑点，彻底融入灰蒙蒙的水天交界，岸上的人群才渐渐散去，留下满地狼藉的纸钱和踩踏得泥泞不堪的地面。
胡雪岩依旧站着，像一尊被遗弃在雨中的石像。
冰冷的雨水顺着他的后颈灌进衣领，激得他浑身一颤，这才猛地从那种冰封的麻木中挣脱出来。
“老爷，”老管家胡福撑着油纸伞，不知何时已悄然立在他身后，声音嘶哑，带着无法掩饰的忧惧，“雨大了，回吧……府里，还有一摊子事等着您拿主意呢。”
胡福的话像一根冰冷的针，刺破了胡雪岩强撑的硬壳。
他缓缓地、极其艰难地转过头，动作僵硬得仿佛生了锈的机括。
目光掠过胡福那张写满忧虑和岁月沟壑的脸，最终落向远处福州城黑魆魆的轮廓。
里有他庞大的阜康钱庄分号，有他囤积如山、几乎押上全部身家性命的生丝，有他苦心经营半生的商业帝国。
如今，根基已朽。一股巨大的、令人窒息的空洞感攫住了他，远比这初冬的冷雨更加刺骨。
“回？”他喉咙里滚出一个干涩的音节，像是砂纸摩擦，“是该回了。”声音轻飘飘的，被风一吹就散了。
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千里之外的天津，直隶总督行辕深处，一间暖阁隔绝了北地的严寒。
地龙烧得极旺，空气里浮动着上等银霜炭特有的、略带甜味的暖香，与窗外呼啸的北风形成两个世界。！
紫檀木大书案后，李鸿章只着一件宝蓝色宁绸夹袍，背脊挺得笔直，正专注地批阅着一份奏折。！
案头堆积如山的文书边，放着一碗参汤，热气早已散尽，凝了一层薄薄的油脂。
盛宣怀垂手侍立在下首，姿态恭谨，目光却锐利如鹰隼，越过李鸿章的肩头，落在那份摊开的奏折上。
那正是关于左宗棠灵柩入湘、身后恤典安排的条陈。
李鸿章提笔蘸墨，笔尖悬在“追赠太傅，谥文襄”几个字上方，只略略一顿，便稳稳落下，朱砂鲜红刺目。
整个过程行云流水，不见半分凝滞。
“杏荪，”李鸿章搁下笔，声音不高，却带着一种掌控全局的沉稳，如同他笔下那无懈可击的字迹，
“福州那边，该有消息了吧？”他并未抬眼，只拿起案头温热的湿手巾，慢条斯理地擦拭着指尖上并不存在的墨渍。
盛宣怀立刻趋前半步，从袖中取出一张折叠得方方正正的电报纸，双手奉上：“禀中堂，刚到的福州电报。
灵船已发，胡雪岩在码头淋了整夜的雨，未曾登船送别。”他嘴角勾起一丝极淡、几乎看不见的弧度，像是水面掠过的一缕微风，“看样子，是真慌了神了。”
李鸿章接过电报，目光一扫，并未在那寥寥数语上停留，仿佛早已料到。
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